Escáner Cultural, Revista Virtual.

AL SILENCIO...

Poesías y dibujos de Marcelo Firpo

"Todo diálogo profundo debe tener intervalos de silencio"

1-

Traducir el murmullo

que hay dentro de sus caras,

el sordo ruido de las cadenas,

una voz muda que nos dejaron,                  una silla.

Es un pequeño grito,

duele,                                               (muy pequeño)

nadie lo escucha desde adentro del murmullo

hay que alejarse,

suicidarse,

enloquecer.

Matar al murmullo

y ser el silencio,

una misión inconcebible,

desterrable,

desaparecible,

pura

o puramente impura,

es el secreto de la poesía.

Traducir el murmullo

y asesinarlo con silencio.

2

Cómo esperanzar las manos

y las palabras

fuera del sentido fatuo de este

mercantilismo endeble y asesino

y desilvanar tus besos.

Sumergido en esta tormenta

Que detiene la nostalgia,

Acaso logre ver

El mejor secreto de los silencios:

"El encanto de tu posesión".

3

YO SÉ QUE EL MAR DELITA

CUANDO SUS AGUAS POR TUS OJOS

ALCANZAN LAS PRIVADAS ARENAS

AMARILLAS.

SÉ QUE SU INFINITURA,

COMO LA DEL VUELO DE LOS PÁJAROS,

ARRIBA A LOS SENTIDOS

NO SÉ QUE SUBVERSIVA IDEA DE LIBERTAD.

4

fantasía...

la luna

me observa,

creo que

avanzo hacia su cúspide

blanca,

creo que

ensayo

la muerte,

me observo en ella.

Ella...

también

me acaricia,

lenta.

(La oscuridad hace el resto).

Luego, vuelvo a mí

antes de la luna y de la muerte.

(Mi olvido humano hace el resto).

5

...y de golpe, uno se mete

en la escafandra,

en esa escafandra chiquitita

que toma tu forma

y la deforma, la detiene

en un monótono segundo

interminable.

6

(SERÁ ENTONCES

UNA LUNA CLARA

DE NOCHE

Y EL DETALLE DE LAS HOJAS

DIBUJADAS

ACARICIANDO EL CIELO,

BESANDO SU CUELLO

HASTA HABLAR EN SILENCIO

A SU PIEL).

VOY A DETENER LA NOCHE

PARA PODER DETALLADAMENTE

ACARICIARTE,

EN ESTA LUNA

Y EL DETALLE DE LAS HOJAS.

7

(Susurran algo despacio ahí)

            Esa lucesita que brilla,

            las hadas me acompañan desde algún día

            (variedad de colores emanan de sus ojos),

            suena música desenredándome de color rojo,

            ahora azul,

            en ciertos viajes verde.

            la lucesita tiene lobos adentro,

            yo los llamaba gatos,

            los sigo llamando.

         (Susurran algo despacio allí)

          Si pudiera definirla como a un demonio

            la acosaría hasta hacerla mía

            pero pareciera latente

            esquiva

            muerta.

            un sonido, aclaro

            que es solo uno, un grito

            celeste

            y sin embargo esos amarillos papistas ateos.

            Vacías tu brazo

            y es sangre

            hace mucho que no escupen mis manos:

            dios son mis manos.

"La luna era una cicatriz en el cielo. Nadaban los peces en recipientes vacíos.

Aquí adentro, entre estos edificios blancos, las manos gritan y los gritos manos."

Si quiere comunicarse con Marcelo Firpo puede hacerlo a: firpomarcelo@hotmail.com