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Sáb, 05/05/2007 - 21:36 | 
DÍAS DE LLUVIA
MIS días son todos días de lluvia.
A veces
una lluvia fina y cristalina,
sensible y transparente
que al caer
acaricia el terruño como sin querer hacerle daño.
Otras
una lluvia soberbia y recelosa,
traslúcida y salobre
que como bomba que cae mansa del cielo
esparce su ansiedad
con cada gota.
Pero la mayoría
los días son todos días de lluvia,
una lluvia que cae muerta del cielo,
opaca, dañina, sin sentido,
una lluvia que marchita todo lo que toca.
Y ese cielo
de oxidados nubarrones y epidémicas tormentas
sería siempre un cielo azul,
imberbe,
desdentado,
de horizontes siempre abiertos,
si tú estuvieras aquí.
SI TU ESTUVIERAS AQUÍ
SI tu estuvieras aquí
el mundo giraría más deprisa que mi soledad
y el Amor no sería un pájaro sin alas
al que tengo que enseñar a volar todos los días.
Si tu estuvieras aquí
mis sueños que son tuyos dormirían a tu lado
y el deseo no sería una ventana enladrillada
con vistas a los besos que te debo.
Mis futuros no serían pasados imperfectos
y mis labios, adúlteros de ausencias,
aprenderían a decir "te necesito".
De no haberte conocido,
¿qué parte de mi alma se habría quedado estéril,
estéril para siempre?.
LA VIDA ENSEÑA
LA Vida enseña y el Hombre aprende.
Aprende a soñar despierto,
a nadar contra corriente,
a vencer el miedo al miedo,
a reírse de uno mismo,
a aprender de los errores,
a llorar en los entierros,
a sufrir las despedidas.
El Hombre aprende porque la Vida enseña.
Enseña a morir de Amor,
a vivir arrodillado,
a perder las ilusiones,
a invertir en desengaños,
a tropezar con las piedras,
con las mismas piedras siempre.
El Hombre aprende,
la Vida enseña y yo
no he aprendido nada.
Y sigo muriendo de Amor
por quien de Amor
por mí no muere,
tropezando en las mismas piedras,
malgastando la ilusión
con quien nunca me ha llorado,
con quién nunca me besó.
El Hombre aprende,
la Vida enseña y yo
no he aprendido que los sueños
son puntales de Esperanza
derribados por la vida
a golpes de desengaños.
No he aprendido que los sueños
se despiertan cada día
a golpes de realidades
y se derrumban
como castillos de arena
construidos en el aire
con el sucio acariciar de la rutina.
Roce a roce.
Día a día.
Soplo a soplo.
Grano a grano.
Pero sé
que aunque el invierno es duradero
y que vivir me duele más
que el mordisco de los perros,
que soñar nunca se olvida.
EL HOMBRE Y LA VIDA
EL Hombre se enamora de la Vida
creyendo que le será fiel para siempre.
Es por eso que el Hombre vive,
se hipoteca,
hace planes,
sueña y se ilusiona.
Es por eso que el Hombre
invierte en futuros imperfectos,
en futuros imprecisos,
en futuros razonables.
Viaja por el mundo
con la maleta sin hacer
porque se cree que la Vida
es ese tren de cercanías
que espera siempre en la estación.
Pero un día,
cuando cree que el mundo es suyo
y que la Vida come de su mano,
la Muerte,
que es paciente y está sola,
se lo lleva a vivir siempre con ella.
Y deja el mundo a medio hacer,
las luces encendidas,
los sueños sin cumplir,
el video programado,
la pasión en los felpudos,
el Amor recalentado,
las puertas del dolor sin cerradura,
la ropa sin doblar en los armarios,
el tiempo dislocado de futuros,
la carne congelada en la nevera,
la Vida agonizante de recuerdos.
Y deja corazones destrozados,
inconclusos,
malheridos,
corazones desvirgados por la angustia.
Y deja corazones mutilados,
solitarios,
indecisos,
corazones infectados para siempre
por el lento caminar de la tristeza.
Corazones como el mío.
Y es que a mis años
y después de ver como la Muerte
se llevaba a mi familia,
se llevaba a mis amigos,
sé que cuando doblan las campanas
están doblando por mí
y que la Muerte,
puntual y seductora,
es la más fiel de mis amantes.
POSTALES SIN REMITE
PARA alguien anónimo como yo,
bulímico de sueños imposibles,
el mundo es como el patio de una cárcel.
De una cárcel sin barrotes.
De una cárcel sin reclusos
preparando un plan de huida.
Para alguien anónimo como yo
la Vida se apuntala de Esperanza
y el Amor,
daltónico,
distante,
descosido,
se escribe en tercera persona del plural.
La ilusión se deshilacha de promesas
y el futuro,
hambriento de pasados,
no tiene nombre ni apellidos.
La pasión son unos labios
con olor a naftalina
y el corazón
un buzón con postales sin remite
que deambulan
incansables por el mundo hasta perderse
porque nunca tienen nombre.
Y así
hipotecando el corazón en cada verso,
voy marcando el camino de mi vida
con las migas del pan de mis errores.
Finales de Marzo.
Debe ser Primavera.
PALABRAS PARA LIDIA
HAS nacido entre algodones
con el alma prendida a la Esperanza,
con el alma encharcada de futuros.
Has nacido entre algodones y aún así
serás testigo de que el mundo
gira más deprisa que tus sueños,
que la vida se descose de promesas,
que la vida se desangra de ilusiones.
Andarás por caminos sin atajos
con el alma hipotecada en cada huella,
tendrás octubres,
tendrás otoños,
sentirás que la traición
viaja siempre sin billete.
Aquí te espera el miedo,
la ansiedad,
el vértigo,
las dudas,
la soberbia,
los labios enfermizos de "te quieros"
la luz artificial,
los arañazos.
Aquí te espera el día,
la razón,
las drogas,
el silencio,
las arcadas,
los besos con sabor a despedida,
el sexo sin Amor,
la indiferencia.
Aprenderás que la pasión tiene nombre y apellidos,
que la verdad es una linda mariposa
que no sabe volar.
Descubrirás que la vida se te escapa a cada instante,
morirás todos los días con el humo del tabaco,
con el ruido de los coches,
con las prisas,
los horarios,
con el lento caminar de la ignorancia.
Sentirás que el cielo del que ya eres parte
se te nubla muy de vez en cuando,
muy de cuando en vez,
que el cielo del que ya eres parte
ni calienta ni ilumina,
y te anula
y te agota
y te yerma de impotencia
porque tienes alas
pero no puedes volar.
Verás que el desengaño nunca llama antes de entrar,
que el orgullo y la inocencia se marchitan con los años,
que el olvido se pasea por las calles del deseo,
de un deseo que no dormirá nunca en tu cama.
O tal vez sí.
Y aún así
comprobarás que haber vivido
es lo mejor que ha podido sucederte.
ERNESTO "CHE" GUEVARA
LA flor que siempre es flor de Primavera,
el néctar que a los sueños da la vida,
el humus de la tierra prometida,
el triunfo de la lucha guerrillera.
El mundo galopante de ilusiones,
la rosa que ha nacido sin espinas,
tu voz la voz de América Latina,
tu luz la luz de nuestros corazones.
El tiempo descosido de futuros
recuerda en cada gesto al comandante,
romántico, bohemio, reflexivo.
La vida es un enfermo prematuro,
la muerte es la más fiel de las amantes
y Ernesto "Che" Guevara sigue vivo.
Nacido en Madrid (España) pero alcarreño de adopción, Jaime Fernández, AMADO STORNI, (pseudónimo que adopta en reconocimiento a la poetisa argentina Alfonsina Storni), es licenciado en Ciencias de la Información por la Universidad Complutense de Madrid.
Su poesía se puede disfrutar en la dirección: http://es.geocities.com/poesia682004/
Para las personas que desean publicar: deben enviar sus escritos en el cuerpo del e-mail y breves datos biográficos a isa.abedrapo@gmail.com
Ni se les ocurra enviar libros, pueden hacerme llegar dos o tres poemas, no más por favor. Gracias.
Isabel Abedrapo, encargada de la evaluación y publicación de poesía en Escáner Cultural.
www.escaner.cl
revista virtual de arte contemporáneo y nuevas tendencias
año 9 - Número 93 - Mayo 2007
