Poesía - Escáner Cultural, Revista Virtual.

Columa a cargo de Marcela Rosen

El    Revólver

JUAN BEAT

¿QUÉ MARCA DE CIGARROS FUMAS?

Odio el tabaco,

es un olor espantoso,

no soporto ver el humo rondando frente a mi cara.

Pero cuando veo que Aide fuma se me olvida todo eso,

lo hace con una seguridad que ya quisiera tener yo cuando bebo,

no se que marca de cigarros fuma,

pero se que lo hace bien.

Ayer la encontré en el metro fumando,

lo hacía con tranquilidad,

con cierta resignación a la idea del cáncer pulmonar,

me acerqué a ella y no me importó el humo,

ni las cenizas que van cayendo poco a poco sobre el piso,

al lado de Aide se encontraba una señora,

volteaba hacia nosotros y hacía gestos de desaprobación,

muecas y fruncía la boca,

solo le faltó toser haciendo como que le irritaba la garganta;

a Aide no le importó eso,

siguió fumando,

me beso y nos fuimos de ahí,

no se si será bueno que algún día le pregunte

¿qué marca de cigarros fumas?.

NO HE VISTO CUCARACHAS EN MADRID

La soledad es la misma aquí en Madrid

que en mi pedazo de suelo en el centro de la ciudad de México,

aquí el vino es bueno y barato,

hay gran cantidad de marcas de cerveza

y en cualquier lugar puedes comer bien.

Aquí no hay cucarachas,

ni mosquitos molestos que zumben zzzzz...

a las 2 de la madrugada,

ni tampoco hay muchos ebrios ni ciegos,

ni tipos sin brazos o sin piernas meciéndose en un carrito y pidiendo para comer;

tampoco hay ese tráfico espantoso de las 7 de la mañana;

no hay nada de eso,

pero aun así me sigo revolviendo entre las sabanas;

y estando donde sea,

sigo afeitándome mal,

cortándome el labio o rascándome los testículos,

aquí a la gente parece no importarle lo que hagas,

puedes estar horas y horas en una barra,

con una sola cerveza y un sándwich de jamón y queso.

A veces las cosas aquí parecen ir menos mal,

pero sin ti estoy perdido,

prefiero mi tráfico,

los mosquitos y todo eso;

no hay mejor situación que caminar a tu lado

y decirte:

Te amo, ¿quieres ser mi mujer?

SINTIENDO MI RESPIRACION SOBRE TU TORSO DESNUDO

Sólo tendríamos esta colchoneta de hule espuma,

un retrete,

a veces agua para bañarnos,

quizás comida mala

y un litro de agua purificada.

Pero al menos tendríamos algo.

Y buscaría un empleo,

de lava platos,

de empleado en una tienda de puros

o de mendigo.

Aún cuando solo quisieras llegar por las noches

y acostarte junto a mí

y sentir mi respiración sobre tu torso desnudo,

aún cuando solo llegaras a eso,

tendríamos algo

LA POCA SANGRE QUE SALE DE TU DEDO.

De repente comenzó a sangrar tu dedo,

no era mucho,

pero al menos era algo.

Tomé tu dedo y me lo metí en la boca,

succioné la sangre,

se termino pronto

y todo seguía igual;

tu y yo juntos.

¿Te ha salido sangre últimamente?

juan beat   juanbeat@yahoo.com

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POEMAS

ANALÍA PINTO (Aixa Prados)

LA MANO DE DIOS

Copiaré versos de inestimable valor

con mi mano buena, mi mano de Dios

y con la otra borraré las formas,

los olvidos, las noches que no tuvieron tu olor...

(2001)

CARNE Y DOLOR

Se me hizo carne el dolor y no hubo forma de abolir la sinrazón,

la desesperanza, la luna en su mengua ancestral,

la fina línea que une el rostro y la voz...

Se me hizo carne el dolor y no hubo forma de adquirir el sabor,

la exacta combinación,

la noche que cierra todos sus pétalos sobre el balcón,

sobre el mar, sobre la playa,

sobre los restos de mi ardor...

Se me hizo carne el dolor y no hubo ya forma de salir al exterior

con exactos puentes de corazón a corazón,

arduos cálculos de incomprensión, mareas tan bajas,

atardeceres tan oscuros, tan remotos,

que se acaba toda sensación, todo amor

y sólo queda la sangre, la carne, el dolor.

(2001)

ATENTA CORRESPONDENCIA

¿En qué antro, qué cueva prehistórica,

qué refugio del auge mundanal,

qué choza malograda detrás de un zarzal,

qué palafitos raquíticos de tierna madera

lamida por el insurgente mar,

qué habitación humana, simple y carnal,

me hace adorar, añorar, alabar

el silencio omnímodo de los claustros

el quieto vaivén de los escritorios

el aislado rudimento del papel

el increíble montaje del pergamino-piel

la más astuta correspondencia:

esconderme, sin saber de quién?

Analía_Pinto" abulafia2002@alternativaGratis.com

(2001)