Reflexión
Lun, 04/04/2011 - 03:34 | 
LA NOVELA, UN POZO SIN COMIENZO NI FIN
Desde Panamá, Rolando Gabrielli
No soy novelista. Cuando llegué a este género, ya había demasiada prosa. De la buena y de la mala. Me inicié cuando tocaba el fin de la novela, como todo principio, que tiene una misma historia circular. Denme un solo lector y volverá a ver Borges o el Manco de Lepanto nos escribirá con las dos manos. La historia está para ser narrada y cualquier fragmento de vida es bueno para reciclarlo. El desierto cuenta con sus propios espejismos y la página en blanco escoge sus palabras mágicas. Narrar debiera ser arrancarle una espina a la prosa. No dejar que la aguja se sienta amenazada en el pajar. Escribir en una lápida: ahora no. Debemos ser rotundos con la palabra, como la muerte, irrevocables .El luto es una fiesta al revés y maldita sea, existe. Todo es posible en la novela, al menos para quien no es novelista. Lo considero un género irresponsable y deliciosamente híbrido, que permite subir al lector a un camión como a una bicicleta y de paso obligarlo a andar a pie para que olfatee las calles y sienta el frío rocío de las madrugadas. De la novela se ha dicho hasta de qué se va a morir, cuándo, cómo y por qué. Y ella, muerta de la risa, como si nada. Fresca lechuga, tiene pellejo para seguir estirándose, y yo diría, unas buenas nalgas, para seguir meneando la historia. Qué tarde uno llega y qué feliz se siente a veces. Tanta agua y teorías han pasado bajo el puente de la novela, que casi me ahogo. Por eso no he tomado en cuenta nadie, más que al lenguaje, a la verdad de mis días frente a la página en blanco. Seguramente mis escritores favoritos, lecturas, están revolviéndose en esta coctelera que lleva, lo que es lógico de suponer, pero no hay nadie en que yo haya pensado deliberadamente.
Tags: Literatura y comunicaciones. LA DROGA DEL MATE
Desde Chile: Mauricio Otero*
Introducción
Al poeta le llamó tempranamente la atención la bebida MATE, la cual consume desde su niñez. Es un adicto. Más tarde, cuando llegó a la adultez, quiso estudiar la droga. Observó el comportamiento de los argentinos, uruguayos, paraguayos y brasileños, y vio cómo esta droga les ayudaba en sus lides deportivas, demostrando euforia, rasgo más distintivo de la ingestión.
Entre otras propiedades de le bebida, están sus bondades médicas contra el ASMA, actuando como dilatador, LA ARTERIOESCLERÓSIS Y HASTA LOS TUMORES CEREBRALES. Como efectos negativos, el mate puede dañar el hígado, consumido excesivamente, siendo contraindicado en hepatitis y pancreatitis. Altera la presión arterial y produce taquicardia.
He aquí el análisis del estudioso.
LA DROGA DEL MATE
Experiencias de un poeta chileno.
Se comienza a sentir una algarabía, un entusiasmo por el gozo por venir. Va, coge la cantidad de yerba de una taza de té grande, sola, sin aditivos, bombilla, y azúcar. La hierba ha de ser tipo brasileña, dulce, cálida.
DESDE PARIS CON AMOR
Desde Chile, Vicky Larraín, Coreógrafa.
Es fantástico estar en Paris... Uno camina por las calles y el arte esta agasajado por sus devoradores....así mismo hambrientos de él.... las diversas expresiones y sus intérpretes no tienen que esperar sentados en ningún lugar para que parezca alguien que viene a observar o a que compro la entrada a la pasada por no tener mas que hacer...
Y para que hablar de la danza... es un arte aquí... se respeta como tal, es apoyado por el gobierno... pero sobretodo: El Público lo llama, lo necesita.
Coreógrafos, bailarines reconocidos o no tienen espacios sin ir a buscarlos, los llaman.... Por favor dice un agente venga participar en este festival , en este seminario, en este evento
Y están por todos lados : en Hoteles, calles, galpones, teatros, espacios abiertos... y es que muestren la conocida coreografía del 1,2,3,4 hasta el ocho, NO....muestran sus expresiones y mientras mas extraña mejor dice el público parisino.
EL SECRETO DE UNA NOVELA
Desde Panamá, Rolando Gabrielli
A la salida de un drugstore en Panamá, unos viejos amigos dueños de una emisora me saludaron como a un fantasma, sorprendidos de mi aparente corporalidad y materialidad aún vigentes. A todas las personas que te conocen, les preguntamos por ti, y la respuesta fue una sola, más bien una conclusión: se fue a Chile. Reí de buena gana en medio de los adornos de Navidad, las luces y un gentío que se da citas para estas fiestas de fin de año. No están equivocados del todo, les dije, pero no me fui a Chile, sino a dar una vuelta por el mundo, en tiempo virtual, pero de manera real por mi propia escritura. Me esfumé es cierto, agregué, de la escena local, agotada para mi óptica, y este 15 de diciembre, cumplo dos años en Internet, un medio desde luego para entrar en contacto con otras pies, sensibilidades, portadas, máscaras, escenarios, realidades, sueños y oportunidades. Sobre todo para saber, más o menos, que se hace en otros lugares, aunque la literatura dura, real, no pasa por Internet. Si era extranjero, me hice más extranjero, a mis costos, en un universo total, pero trabajando desde la perspectiva del interior de mi palabra. Se retiraron satisfechos, me tocaron para comprobar que no era un fantasma el que les hablaba, lo comprobaron y les dije que en La Calzada de Amador, junto al mar dividido por esos kilómetros de cemento, palmeras, faroles antiguos, caminaba con mi cuerpo real este 2002 que comienza a despedirse, y que es un año para mi extraordinariamente especial.
DICKENS Y LA NAVIDAD
Por: Rúbila Araya
Hace poco celebramos la fiesta de navidad, y, muy probablemente, en la mayoría de las casas su verdadero sentido pasó casi inadvertido tras el momento cumbre en el que, después de haber disfrutado de una cena familiar, se procedió a descubrir los regalos, los cuales, como se acostumbra, fueron comprados durante una frenética y casi irracional búsqueda en un atochado mall una tarde de diciembre.
Claro, esa es la imagen más recurrente que se tiene de esta fecha, pero, aunque muchos prefirieron ponerse una venda en los ojos, como todos los años y todos los días del año, no muy lejos se vivió otra realidad, una nada ostentosa, una más triste y tal vez más sola: la de la pobreza. Ajenas a tratados internacionales y al progreso económico, en nuestro país no son inexistentes la cesantía, la indigencia, la injusticia social; y en el mundo, sin necesidad de irnos a tierras distantes, aquí mismo, en Argentina, los niños mueren de hambre.
EXPLORATRICES
Desde Costa Rica, Rodrigo Quesada Monge 1
I
Rara vez uno se encuentra con algún escritor que le cuente o le hable de lo que podríamos llamar "mujeres viajeras", "exploratrices" como las llama bellamente una escritora norteamericana, Mary Louise Pratt, en un excelente ensayo sobre libros de viajes y transculturación. El asunto no es tanto la clase de viajes que sean capaces de hacer, sino el nivel de compromiso con que ellas saben emprenderlos.
Cuando desde la segunda parte del siglo XVIII la historia de Occidente está cargada de viajes de todo tipo hacia toda clase de sitios, el espectador imparcial y apasionado al mismo tiempo se encuentra con la sorpresa de que la gran preocupación entre las manos de estos viajeros, varones, son esencialmente las clasificaciones. Las mujeres parecieran tener menos esta clase de obsesiones pero las sustituyen con otras no menos absorbentes: la observación etnológica y no meramente aquella, tantas veces practicada por los hombres, que tiene que ver con la observación de valles, montañas, lagos y picos.
El balance entre observación y clasificación, manifiesta haber dejado indiferentes a los hombres quienes, estuvieron más interesados en el nivel de participación que cada una de esas actitudes demanda. Pareciera más imperial la clasificación. La observación, contemplativa y nada transformadora, se redujo entonces a una "visualización" de los problemas y angustias de los "otros", sin que en ello vaya nada que tenga que ver con la beligerancia de las llamadas "damas de los pantanos", las esposas de los viajeros que entregaron sus vidas en el descubrimiento de las fuentes del Nilo, por ejemplo.
LO DEMÁS ES RE-ETHORICA
Desde Chile: Mauricio Otero
Negar el logos es negar los 600.000 años de Historia de la Humanidad. Nada más primitivo puede ser presentado como absolutamente moderno.
Exigen callar: que se sepa el hombre esta comenzando con su ecolalia, su glosolalia y no el tiempo de su 'dislalia' final. Es el tiempo de la Eulalia.
Negarnos cuando somos, ¿para qué?; ¿a quién convocamos, para quién escribimos, para los muertos?; y si es así, los muertos escriben poesía?
Entonces hay una conexión con el mundo del Hades y los poetas supuestamente 'modernos'.
Mientras estamos fuera del espejo, fuera de los otros, somos nadie, mas cada espejo (el otro) nos convoca al colectivo singular (sic).
LO QUE SÉ
Por: Kirk Douglas
Así contestó, a los 84 años, Kirk Douglas el cuestionario que conforma la excelente sección de la revista Esquire titulada "Lo que sé", en su edición del mes de abril.
Sé que mis hijos no tuvieron las ventajas que tuve yo en mi infancia: cuando uno viene de la pobreza más abyecta, no hay otra dirección adonde ir que no sea hacia arriba.
Sé que el amor es más hondo a medida que uno se hace más viejo. Sé que todo el mundo tiene ego. Sé que, por más que a los judíos nos enseñen a leer en hebreo, no
entendemos lo que estamos leyendo. Cuanto más estudio la Torá menos religioso me vuelvo, y más espiritual quizá. En el último Yom Kippur opté por la traducción al inglés y descubrí que Dios no necesita que le cantemos labanzas sino que seamos mejores como personas. Sé que cada hijo es diferente y que hay que darles soga, siempre:
Literatura y comunicaciones
LA INSOPORTABLE REALIDAD DEL SER
Desde Chile: Mauricio Otero
I
Consciencia e ilusión. Una tarea ineludible.
'Conscientes' de que despertamos con la única certeza: de la partida definitiva, los seres humanos tendemos por instinto a la ilusión. Nadie sanamente quiere aceptar la fatalidad, y hemos conocido gente capaz de los peores crímenes con el sólo afán de olvidarse, de rechazar el infortunio final. Todo el espectro del arte, la poesía, la literatura, y las ciencias sociales y naturales, incluyendo la representación, son exactamente eso: 'Representación'. (No se crea que estamos ubicados en posición de relativizar la filosofía ni las ideas. Es otro el punto.) El ser humano busca no sólo conocer, sino antes tener esperanza, va tras la felicidad, lo que le estorba es repelido, digamos por instinto de sobrevivencia. Hemos conocido casos de hombres dispuestos a matar si no se les es permitido tener sueños. Un hombre incapaz de soñar no es, por antonomasia, hombre. El ser reside no en ser, sino en no ser, en negar su no-ser, en ir tras el ser ontológico, la trascendencia de su sin sentido vital. Occidente busca el Oriente eterno. Busca Oriente.
CARACAS FULL DE IMÁGENES
Por: Carlos Zerpa - Caracas 2002
Tengo días de volcán y otros de Montaña.
Soy venezolano y aunque me la paso impartiendo seminarios de arte NO convencional, performance art, instalaciones y Artes Marciales, por todos los estados de Venezuela, viajando mensualmente de un lugar a otro; tengo como cuartel general a la ciudad de Caracas, soy habitante y ciudadano residenciado en la gran Caracas, ciudad metropolitana, capital de la república y sucursal del cielo, ciudad contaminada, congestionada, donde reina la violencia y el caos, llena de autopistas, de miles de automóviles y millones de motocicletas, edificios y más automóviles, antenas parabólicas y más edificios, edificios y más automóviles. Una ciudad como tantas otras ciudades del mundo, también con su terrible cinturón de miseria.
Muchas veces me siento como parte de un sándwich, unos son el pan y yo soy el queso, sintiendo como me sofocan.
Caracas es una ciudad que está saturada de imágenes y de color, y la contaminación visual es de por sí un hecho visible; son muchos los que piensan hoy en día en una ciudad sin avisos; sin vallas, sin pancartas, sin avisos comerciales, sin luces de colores ni neones;
¡RÁPIDO Y FURIOSO!
Obama pone las armas
y México los muertitos
(30 mil y pico hasta la fecha)
El país sin nombre: Estados Unidos= una condición o figura jurídicopolitica;
de América=que pertenece a este continente… ¿Y cuál es el nombre???
César Espinosa V.
México vive una soterrada intromisión militar por parte de los Estados Unidos, como ocurre en otros muchos puntos de América Latina y del mundo. En la extensa frontera entre los dos países, los “gringos” tienen montado un auténtico “Muro de Berlín” para detener a los indocumentados, pero a través de ese muro se filtra todo el dinero (dollars) del mundo para pagar por las drogas, y junto con los dólares vienen las armas de asalto para los cárteles que le han declarado la guerra al Estado mexicano.
Desde el año 2000, México he sido gobernado por el partido de la derecha (Acción Nacional); como es el caso de otra nación bajo el mando de la derecha (Colombia), pero entre México y EE.UU. nunca se firmó un “concordato” para el ingreso abierto del ejército yanqui a desplegarse en el país… Hasta ahora. De hecho, en lo que va de este siglo ha sido proverbial la falta de energía, la tardanza y el pasmo del gobierno mexicano para reclamar ante el tráfico ilegal e indiscriminado de armas destinado a armar al “contraejército” de los barones de la droga.
Hace unos días se reveló el retorcido procedimiento de la Agencia para Alcohol, Tabaco, Armas de Fuego y Explosivos (ATF), estadunidense, para introducir armas militares a México supuestamente con el objetivo de “seguirles” la pista; el escándalo brotó cuando fue asesinado el agente Brian Terry, de la Patrulla Fronteriza, con un rifle de asalto comprado en Arizona. El “operativo” de la ATF ostenta el revelador sobrenombre de Rápido y Furioso…
EL COLECCIONISTA DE CREPÚSCULOS
Texto: Carlos Yusti
No aparentaba ser un vejestorio digno de asilo. Ni un carcamal abandonado por la familia. Mucho menos un viejoverde con un par de viagras entre pecho y espalda. Era sí pulcro. Estaba recién afeitado y tenía el desaliño propio de esos seres que más que importarle la ropa se preocupan por tener acicalada el alma y esto se le notaba por esa manera sabia de guardar la luz en su mirada.
José Saramago asegura que "al menos una vez en la vida, cualquier cronista o literato que no acaba de dar con un tema hace su glosa personal de la puesta de sol". Y en eso andaba yo por el malecón de San Félix. No tenía tema. O si tenía, pero como en estos días tengo el corazón bastante difícil, de tanto mierdeo político, estaba algo seco para articular palabras en la pantalla de la computadora. Bueno, pues sí que andaba descolocado ante mis perplejidades más íntimas y paseando en las tardes trataba de encontrarme para volver al cotilleo literario.
ANODINOS Y ADOCENADOS
Desde Chile, Gonzalo León.
Llevamos casi doce años de gobiernos democráticos y muchos de nuestros dirigentes piensan que esto es motivo de alegría o, al menos, de complacencia, especialmente cuando el bicentenario de nuestra Independencia se encuentra a la vuelta de la esquina. Lo cierto es que para el Plebiscito de 1988, yo -como muchos jóvenes de mi edad- luché y estuve en las calles por una democracia. Sin embargo, lentamente este concepto transformado de pronto en realidad, me defraudaron completamente.
Ya en 1989, cuando se llevó como candidato seguro al anodino Patricio Aylwin, todo ese interés por participar en la llamada vida política fue desapareciendo. O sea, mi lucha no fue anodina; ahí estaba yo, bajándome de un auto en marcha frente a un paradero de buses, en pleno día, y poner un inmenso NO en un muro, en Viña del Mar. Ese gesto, como el de muchos otros jóvenes, no era anodino, pero el candidato que tuvimos -y que creo no merecimos- sí lo era.
MENSAJES DE ISABEL COSTA
TRAS LA VENTANA
Por: Isabel Costa Olguín
A través de mi ventana, veo desfilar a todos los fantasmas del pasado.
Puedo contemplar mi niñez, mi juventud y mi madurez. Hay momentos en los
que no me gusta lo que veo de mí, pero sé que he ido cambiando y aunque hoy no me pueda mover de esta silla de ruedas, puedo recordar; mi mente es lúcida y por ello doy gracias a Dios, ya que me permite hacer un análisis de mi vida y cambiar penas por alegrías.
Jesús nos ha enseñado lo más importante para conseguir la felicidad eterna y
creo que nuestra misión es conseguirla aquí en este planeta llamado Tierra.
Columna del Lector. ¿DEBO RECHAZAR MI CENA PORQUE NO ENTIENDO COMPLETAMENTE EL PROCESO DE DIGESTIÓN?
¿DEBO RECHAZAR MI CENA PORQUE NO ENTIENDO COMPLETAMENTE EL PROCESO DE DIGESTIÓN?
Por: iaIr menachem
¿En qué medida son mi propia naturaleza estas tinieblas que me me acogen, frías y mimosas, en la nocturnidad dominical de la tormenta? ¿Hay acaso un idayvuelta -o sólo ida, o sólo vuelta- en la expresión de la lluvia solipsista que me golpea la barba y la gabardina -¡kyrie eleison!- cuando camino las calles desiertas de la ciudad que se desnuda allende puertas y ventanas, allende el hermetismo de quienes nada tienen que hacer en el dominio del público abandono, de quienes tienen la luz encendida y algo de ruido y alguna risa de niño y algún llanto, y apuros y desvelos y ollas humeantes y baños de fragancia incierta y, sobre todo, por todos lados mucho color?
