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año 8
Número 90 - Diciembre 2006



MARTÍN ADÁN
LA BELLEZA DE UNA POESÍA HERMÉTICA
Desde Chile, Alvaro Oliva

 

Nacido en Lima, en 1908 este poeta rompió con la las letras tradicionales de su época llevándonos a un mundo existencial y sinuoso.

La pobreza del Perú de comienzos del siglo XX fue testigo del nacimiento y desarrollo de la obra de este poeta cuyo nombre real fue Rafael de La Fuente Benavides. Su vida cargada de libros de gran valor metafórico fluctuó entre la dicha de la creación de sus letras y la depresión.

Su primera novela "La Casa de cartón" apareció en 1928, cuando apenas tenía 18 años, llamando la atención por su influencia vanguardista con páginas donde se suceden las reflexiones y experiencias de un joven, mientras se evoca el balneario de Barranco.

Más tarde vinieron las poesías que fluyeron como una real necesidad de expandir su mundo interior de una gran reflexión filosófica que suele hundirse en una laguna de constantes imágenes y metáforas.

Su verso es muy personal y predomina el sentido formal, aunque luchó contra el concepto tradicional de poesía tras la imagen ideal de creación y divinidad. Sus principales creaciones fueron "La rosa de la espinela" (1939), "Sonetos a la rosa" (1931-1942), "Travesía de extramares" (1950), "Escrito a ciegas" (1961), "La mano desasida", "Canto a Machupicchu" (1964), "La piedra absoluta" (1966), "Mi Diario" (1966-67) y "Diario de poeta" (1966-73).

A través del tiempo pasó por "altos y bajos" cayendo en depresiones y luego resucitando para seguir escribiendo. Con el paso de los años vivió con una creciente estrechez económica y sumido en el alcohol.

Gran parte de sus últimos años transcurrieron en sanatorios hasta que murió en 1958.

La autenticidad de su obra despertó interés en todo el mundo, incluso Allen Ginsberg aprovechando su paso por el Perú logró entrevistarse con él. Sus letras inigualables han pasado desde el papel hasta la "web" y es así como hoy podemos deleitarnos con una literatura sencilla y profunda.



Escrito a ciegas
(fragmento)

¿Quieres tú saber de mi vida?
Yo sólo sé de mi paso,
De mi peso,
De mi tristeza y de mi zapato.
¿Por qué preguntas quién soy,
Adónde voy?... Porque sabes harto
Lo del Poeta, el duro
Y sensible volumen de ser mi humano,
Que es un cuerpo y vocación,
Sin embargo.
Si nací, lo recuerda el Año
Aquel de quien no me acuerdo,
Porque vivo, porque me mato.
Mi Angel no el de la Guarda.
Mi Angel es del Hartazgo y Retazo,
Que me lleva sin término,
Tropezando, siempre tropezando,
En esta sombra deslumbrante
Que es la Vida, y su engaño y su encanto.
Cuando lo sepas todo...
Cuando sepas no preguntar...
Sino roerte la uña de mortal,
Entonces te diré mi vida,
Que no es más que una palabra más...
La toda tuya vida es como cada ola:
Saber matar,
Saber morir,
Y no saber retener su caudal,
Y no saber discurrir y volver a su principio,
Y no saber contenerse en su afán...
Si quieres saber de mi vida,
Vete a mirar al Mar.
¿Por qué me la pides, Literata?
¿Ignoras acaso que en el Mundo,
Todo de nadas acumuladas,
De desengranar infinitudes,
No sino un trago
Eterno, sombra apenas de apetito de algo?
La cosa real, si la pretendes,
No es aprehenderla sino imaginarla.
Lo real no se le coge: se le sigue,
Y para eso son el sueño y la palabra.
¡Cuídate de su atajo!

 

 



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