Poesía - Escáner Cultural, Revista Virtual.

Columa a cargo de Marcela Rosen

Artículo de Gabriel García Márquez sobre el 11 de septiembre:

¿Cómo se siente?

¿Cómo se siente ver que el horror estalla en tu patio y no en el
living del vecino? ¿Cómo se siente el miedo apretando tu pecho, el pánico
que provocan el ruido ensordecedor, las llamas sin control, los
edificios que se derrumban, ese terrible olor que se mete hasta el fondo en
los pulmones, los ojos de los inocentes que caminan cubiertos de
sangre y polvo? ¿Cómo se vive por un día en tu propia casa la incertidumbre
de lo que va a pasar? ¿Cómo se sale del estado de shock?

En estado de shock caminaban el 6 de agosto de 1945 los
sobrevivientes de Hiroshima. Nada quedaba en pie en la ciudad luego que el
artillero norteamericano del Enola Gay dejara caer la bomba. En pocos
segundos habían muerto 80.000 hombres mujeres y niños. Otros 250.000
morirían en los años siguientes a causa de las radiaciones. Pero ésa era una
guerra lejana y ni siquiera existía la televisión.

¿Cómo se siente hoy el horror cuando las terribles imágenes de la
televisión te dicen que lo ocurrido el fatídico 11 de septiembre
no pasó en una tierra lejana sino en tu propia patria?

Otro 11 de setiembre, pero de 28 años atrás, había muerto un
presidente de nombre Salvador Allende resistiendo un golpe de Estado que tus
gobernantes habían planeado. También fueron tiempos de horror,
pero eso pasaba muy lejos de tu frontera, en una ignota republiqueta
sudamericana. Las republiquetas estaban en tu patio trasero y
nunca te preocupaste mucho cuando tus marines salían a sangre y fuego a
imponer sus puntos de vista.

¿Sabías que entre 1824 y 1994 tu país llevó a cabo 73 invasiones a
países de América Latina?

Las víctimas fueron Puerto Rico, México, Nicaragua, Panamá, Haití,
Colombia, Cuba, Honduras, República Dominicana, Islas Vírgenes, El
Salvador, Guatemala y Granada.

Hace casi un siglo que tus gobernantes están en guerra. Desde el
comienzo del siglo XX, casi no hubo una guerra en el mundo en que
la gente de tu Pentágono no hubiera participado. Claro, las bombas
siempre explotaron fuera de tu territorio, con excepción de Pearl Harbor
cuando la aviación japonesa bombardeó la Séptima Flota en 1941. Pero
siempre el horror estuvo lejos.

Cuando las Torres Gemelas se vinieron abajo en medio del polvo,
cuando viste las imágenes por televisión o escuchaste los gritos porque
estabas esa mañana en Manhattan, ¿pensaste por un segundo en lo que
sintieron los campesinos de Vietnam durante muchos años? En Manhattan, la
gente caía desde las alturas de los rascacielos como trágicas
marionetas. En Vietnam, la gente daba alaridos porque el napalm seguía quemando
la carne por mucho tiempo y la muerte era espantosa, tanto como las
de quienes caían en un salto desesperado al vacío. Tu aviación no
dejó una fábrica en pie ni un puente sin destruir en Yugoslavia. En Irak
fueron 500.000 los muertos.

Medio millón de almas se llevó la Operación Tormenta del Desierto.

¿Cuánta gente murió quemada, mutilada, acribillada, aplastada,
desangrada en lugares tan exóticos y lejanos como Vietnam, Irak,
Irán, Afganistán, Libia, Angola, Somalia, Congo, Nicaragua, Dominicana,
Camboya, Yugoslavia, Sudán, y una lista interminable? En todos
esos lugares los proyectiles habían sido fabricados en factorías de tu
país, y eran apuntados por tus muchachos, por gente pagada por tu
Departamento de Estado, y sólo para que tu pudieras seguir gozando de la forma
de vida americana.

Hace casi un siglo que tu país está en guerra con todo el mundo.
Curiosamente, tus gobernantes lanzan los jinetes del apocalipsis
en nombre de la libertad y de la democracia. Pero debes saber que
para muchos pueblos del mundo (en este planeta donde cada día mueren
24.000 pobladores por hambre o enfermedades curables), Estados Unidos no
representa la libertad, sino un enemigo lejano y terrible que sólo
siembra guerra, hambre, miedo y destrucción. Siempre han sido
conflictos bélicos lejanos para ti, pero para quienes viven allá es una
dolorosa realidad cercana una guerra donde los edificios se desploman bajo
las bombas y donde esa gente encuentra una muerte horrible. Y las
víctimas han sido, en el 90 por ciento, civiles, mujeres, ancianos, niños;
(efectos colaterales).

¿Qué se siente cuando el horror golpea a tu puerta aunque sea por
un sólo día?

¿Qué se piensa cuando las víctimas en Nueva York son secretarias,
operadores de bolsa o empleados de limpieza que pagaban puntualmente sus
impuestos y nunca mataron una mosca?

¿Cómo se siente el miedo?

¿Cómo se siente, yanqui, saber que la larga guerra finalmente el
11 de septiembre llegó a tu casa?

Amilcar Bernal Calderón

Respetado don Ricardo: Mi nombre es Amílcar Bernal
                        Calderón, colombiano, ingeniero retirado, aficionado a
                        la lectura y la escritura. Vivo en el campo, luego sólo
                        llegando al pueblo más cercano, San Francisco de Sales,
                        logro conectarme a Internet en un servicio público.
                        Acabo de leer su columna de poesía la cual encuentro
                        absolutamente horrible (digo, los poetas que hoy
                        colaboran) por lo que encuentro muy pobre su labor de
                        selección, si es que existe. No quiero polemizar ni
                        hacer de aguador de fiestas pero creo que debe mejorar.
                        Y para que empiece a mejorar, es decir a rechazar
                        colaboraciones, ahí le envío un cuento corto y un poema
                        corto, míos, cortos porque son de los únicos que me
                        acuerdo ahora, precisamente por lo cortos, creo, porque
                        de notables no tienen nada, a saber:
                        1) El cuento. Nombre: LEVEDAD:
                        La mariposa le teme al huracán, pues odia viajar sin
                        preparar los mínimos detalles.
                        Fin. Nota: Una vez, hace como dos años, envié este
                        cuento breve con una carta a la revista Número, y lo
                        publicaron en la sección de cartas.
                        2) El poema. Nombre: SALADO
                        Entre la lágrima y el mar
                                                          la diferencia
                        son cuatro peces y un dolor
                                                               tan hondo
                        que un nuevo mar le cabe en lo profundo
                        y otra gota de sal.
                        Fin. Nota: Con este amago de poema no ha pasado nada.
                        Don Ricardo: Espero que me raje para que su trabajo
                        empiece a tener el rigor que la literatura merece.
                        Gracias

AJENAS ZOOLOGÍAS

Amilcar Bernal Calderón

Despertamos igual que en otro tiempo:
las mismas doce patas y el terreno
tan áspero de entonces, la guitarra
sin cuerdas de la voz con que llamamos
a puertas y aldabones,
la misma soledad en el cerebro
y una sed maquinal de ser ajenos,
como siempre.
Sobre la mesa de los inventarios
un rostro de mujer se va perdiendo
entre las grietas del millón de olvidos
como el agua en el agua, algún suspiro
quemando a obstinación su lerdo eclipse
busca pulmones nuevos donde ahogarse,
monedas que nos fueron asignadas
a cambio de labores imprecisas
exhiben su metálico estatismo
de hambre sin saciar;
bajo la cama el polvo de las fechas
puestas a recordar, los onomásticos,
la orgía de las fiestas familiares
y el ingrato rencor donde persisto
sin fuerzas para ser:
el insecto que doce huellas deja
tras una vida que se va sin verse
entre el verde del césped y lo glauco
de la nada que acaba con los cuerpos
como una exhalación.

Jaj
(poemas para niños: 1ª parte)

Dedicado a mis sobrinos:
Javier
Ana
Jorge

Por Miguel de Asén.

EL PERRO BERRO
El perro Berro
Es un gamberro,
Duerme como la mona
Encima de mi Pepona.
Anda por la casa
Y de todo el mundo pasa,
Come como un león,
Está algo fondón.
Dicen que es guardián,
Rian, de rian.
Le saco de paseo
Y casi ni le veo,
Se pone a caminar
Y no sabe parar.
Digo: "vamos a casa",
Y él corre y pasa.

EL PRESIDENTE
Digo: Dos y cuarto,
Y no sale del cuarto.
Digo: Dos y veinte,
Presidente,
Y en la sala está ausente,
O no está presente.
Es el jefe de la panda,
Pero con él la panda no anda,
Quedamos para merendar
Y sólo sabe zampar,
Si pedimos un helado
Con el suyo y otro se ha quedado.

EL DESPERTADOR
Pita, pita, ya te he oído,
Pita, pita, que pitido.
Me levantaré y te callaré,
Y mañana no madrugaré
Porque al cole no iré,
Que mañana es fiesta
Y hoy tengo siesta.

PERINDÓN
Yo tengo un don,
Se llama Perindón,
Y esta lata
La convierte en plata,
Y el chocolate
Lo deja granate,
Y un molinillo
Saco del bolsillo,
Y esta caracola
Suena a mar, como mola.

LA GATA CATA
Mi gata Cata
Es algo mentecata,
La toco el pelo
Y corre por el suelo.

CORRE CABALLITO
Caballito de palo y trapo
Llevamé a la llanura,
Que sea mi cabalgadura
La que atrape al caco.
Billy el Malo se ha escapado
Y un banco ha atracado,
Dan por él recompensa
Y a mí me compensa.
Con mi caballo te cogeré
Y a la cárcel te llevaré,
Y compraré golosinas
En las cantinas.

TARDE AL COLE
Llego tarde, tengo prisa,
Y me pica la camisa,
Llego tarde, tengo sueño,
Me castigará la seño,
Ayer no hice los deberes
Porque me vi la peli,
Hoy si me preguntan la lección
Voy a parecer tontorrón.
Diré que no me la sabía
Porque escribí una poesía,
Vi toda la tarde la televisión
Y ya me sé otra canción.

DE INDIOS Y VAQUEROS
Juego a indios y vaqueros
Con los caballos más fieros,
Cabalgo por la llanura
Con mi fiel cabalgadura,
Mi hermano es el jefe siux
Y yo general de caballería.
Fumamos la pipa de la paz
Con plumas y sombrero de castor,
Ya que se terminó la guerra
Vamos a labrar la tierra,
Se acabó ya la contienda,
Comeremos en mi tienda.
Aquí viene Flecha Rota
Con la india Mojilota.

---> =Arte= ¬
                                                          Enrique Caballero


                                                -Arte-

                                Aquel, que nace primogénitamente en la
                                perspicacia
                                del talento
                                técnica a condiciones del amar
                                inimitablemente expuesta

                                eres arte
                                convertida en modelo-musa
                                ver las cualidades
                                sin mirarte
                                palpar algo de ti entre la vida exacta
                                para sorber del beso imaginado
                                el néctar exquisito de tu alma

                                calcar tu imagen sin mirarte aún
                                amada mía

                                hacerte vibrar
                                sin haber rozado tu piel entre la mía

                                hay dejos sutiles en todo suspiro que libramos
                                corre el pincel, un lápiz, dedos en teclados
                                muchos de ellos
                                totalmente diferentes

                                se oye un canto, un grito entre el gemido
                                hay arte musical, pictórico y escrito
                                magia de señales en cada fisonomía de tu vida
                                con la mía

                                dibujo tu figura oteando las sombras nocturnales

                                sin límites
                                sin hacer caso a prohibiciones.-

                                Querrién, Caracas, Venezuela



                               Matilde Alba Swann
PARA MIS HIJOS

Dame,
la levedad del vuelo
en la paleta
del estío, Señor,
cuando la brisa, suelta apenas
sus alas; que no abrume
mi plenitud frutal
y que no pese
mi madurez, sobre ellos.

La intuición del profeta, Señor,
dame, a adivinar su voz y a recogerla,
y la humildad del santo,
y el silencio
de tus campos vencidos
de amapolas, a la hora en que sueñas
con criaturas,
soledosas de madre,
y las acunas.

Dame,
la claridad del día en que se nace,
para que ellos me vean,
a través aún
de sombra,
y que me sepan.

Dame el sabor, Señor,
de tus panales,
para serles de miel
en el acíbar, y de pan y de paz,
y la celeste
serenidad del cielo,
cuando piensas
en veranos y lagos, y haz que toquen
mi corazón en ella,
y me comprendan.

Y hasta el día de cerrar mi plegaria
y de entregarme,
mansamente, dignamente,
haz que yo haga posible
que me quieran.

                                                    Marcelo Luna.
Queridos Amigos:
De mi libro en proyecto "Música de Cámara, va este poema dedicado al
Litoral
de mi país (Misiones, Chaco, Corrientes, Formosa y Norte de Entre Ríos) y a
un músico sin par...el "Chango" Spasciuk con su tema...
¡Silencio...! Rumorea la acordeona pasos de la polka, arrastra turbia
marjadas la ranchera con un introito en ucraniano, para dar paso al
chamamé...
¡Y baile...Baile mi guaina!
Llamada...

JOSEFINA.
                                                            de "Música de Cámara"
                                                            Enero del 2003.

Piedras musgosas que rumorean...¡Yapeyú!
¡Misiones antigua, dorada tierra colorá!
En tus ojos, yaguar verde
palo santo yerbatal,
vi la savia, jangadera
de un violín
soñando
el Oberá...

¡Josefina...Josefina!
¡Mi sangre por tu juncal!

¡A tirí chei pó...!
Guaraní será mi boca
besando el cañaveral.
En Iguazú me despeñazco,
sufrido entre vertientes,
para tu cuerpo enlazar
como serpiente
del vado, abre la boca
el "Chango"
y suspira cataratas
de nostalgia
entre jades
del Iberá...

¡Ay Josefina...Josefina!
¡Josefina de mis días!

Tormento de mi manos que piden
la plegaria de tu carne.
¡No me dejes al olvido!
Turmalina de resaca,
vivo siendo guayna,
turbión de mocedad,
en los Altos Yaribí

¡Josefina...Josefina!
¡Tiemblo de solo recordarte!

¡Dále al chamamé...dále "Chango"!
¡Que hoy no estoy
echo pá yorar...!
Solo recuerdo a la Jose...

Apurando la copa de vino...
No vaya a ser
que empiece a chalar
de nuevo
el zsmerevo...

ACLARACIÓN:

Yapeyú:Localidad hoy en ruinas, patria de José de San Martín.
Yaguar:jaguar, felino mediano, tipico de América del Sur.
Jangadera:almadía echa de troncos, balsa.
Oberá:Localidad de Misiones.
A tirí chei pó:Expresión guaraní:Cuanto te amo, o cuanto te extraño.
Guaraní:Idioma de los indios del mismo nombre,que vivián en el Litoral,
pleno y exuberante, hoy hablado por buena parte de nuestros
Argentinos...Para más datos preguntar a Gustavo Tissoco.
Iguazú:localidad de Misiones, hermoso y único pleno de Cátaratas de agua,
las más caudalosas del mundo
Iberá:Esteros de Corrientes, lugar salvaje, ecosistema pleno digno de ver.
Guayna:Joven en idioma guaraní, amada.
Yaribí:Cascada y laguna de...
Chamamé:Baile y ritmo propio del Litoral Argentino, cantado mezcla en
guaraní y español.
Chalar:Hacer cigarritos de hojas,mezclado con yerba buena,zarzaparrilla,
jí
y ...
Zsmerevo:Remembranza, antiguo danzón ucraniano, localidad de Ucrania, donde
la tierra es religión...

Todas las acotaciones son pertinentes por ser el Litoral Argentino, tierra
de inmigrantes ucranianos, polacos, húngaros, rusos, belgas, paraguayos,
brasileros,lituanos, mezclados con los nativos guaraníes y conquistadores
espáñoles...
Si me olvidé de alguna etnia...Sepan disculparme.
Se habla hoy día, guaraní,"portuñol", idiomas de las etnias antes nombradas
y...español

Ricardo E. Castro